Alter Ego

EL MAR

2009-10-20T14:09:00.000-07:00

Antes que el sueño ( o el terror) tejiera

mitologías y cosmogonías,

antes que el tiempo se acuñara en días,

el mar, el siempre mar, ya estaba y era.

BORGES

OLAS

2009-09-27T05:59:00.000-07:00

Sé que me estoy ahogando, pero al menos

logro mantener fuera la cabeza.

Asi que , por favor,

no vengas tú a hacer olas.

Amalia Bautista

EL BUEN POEMA

2009-09-25T02:10:00.000-07:00

"El buen poema es una partitura que cada lector o lectora

interpreta usando su vida como instrumento,

con sus propias miserias y alegrías.

Los sentimientos son iguales para todos

pero cada uno interpreta la partitura de forma distinta."

Joan marguerit

SOÑAR

2009-08-17T05:58:00.000-07:00

Soñemos, en realidad
es la única verdad
que poseemos:
una gota,
dos gotas,
tres gotas.
Sueños a cuenta gotas
como un largo tul turquesa

de naranja
y fresa.
A cuenta gotas el leve sonido
que derrama por nuestro nido
ruido de amor,
besos de mañanas,
tequila del bueno
Pa´ bebernos el olvido.
cuatro,
cinco,
seis,
siete,
ya no quedan más gotas.

Entre los dedos

2009-08-11T02:36:00.000-07:00

Tocar el infierno entre mis dedos
lo mejor que me ha pasado.
Miras por entre tus dedos,
hombre del demonio,
juegas a las dudas,
y me llenas de incertidumbres,
podredumbres,
herrumbres y pesadumbres.
No vengas hacia mí con dudas vanas,
sino de tocar el infierno
tengas ganas.

En ocasiones

2009-08-08T04:32:00.001-07:00

...y en ocasiones,

cuando no me escuchas,

lloro sobre tu espalda...

Charles Boudelaire

2009-08-03T13:46:00.000-07:00

"...Pero la muerte, a quien nunca le consultamos

sobre nuestros proyectos ni podemos pedirle

su aquidescencia, la muerte, que nos deja soñar

con la felicidad y la fama, y que nunca nos dice

ni que sí ni que no, sale bruscamente de su

emboscada y barre de un aletazo nuestros planes,

nuestros sueños y los castillos en el aire donde

pensábamos albergar la gloria de nuestros últimos días..."

PARA TI QUE SABES QUIÉN ERES Y TIENES CONCIENCIA DE NUESTRA AMISTAD

Un muerto más

2009-07-24T12:02:00.000-07:00

Vagas por el aire
cual suave pluma
limpias de memoria
el cuerpo dañado
por la historia.
Y serás un muerto más
donde la mañana no llega.
Serás un pedazo inservible
de hueso rotos,
de la memoria podrida,
y ausente de la vida.
Observarás.
y si nadie lo remedia
serás uno más.
Uno más que pasó por la vida,
sin pena,
sin gloria,
como un juguete de la memoria.

LA FELICIDAD

2009-07-21T02:02:00.000-07:00

La felicidad era eso:
bordar en una colcha
unos bucles de colores,
dibujar sobre una sabana
hilos finos de cristal,
sueños de nácar,
y pensamientos de angora.
El verte,
el olerte,
el saborearte,
tu presencia.
En nuestra casa
y andadas las estancias
que se llenan
de tu vista,
de tu olor,
de tu sabor,
de ese enigma
en el cual se impregnan
nuestros días al llegar la noche:
el ladrido del perro
los niños, los agregados,
el saber de tu regreso
después de una dura jornada,
en una palabra: cotidianidad.

MITO

2009-07-02T03:07:00.000-07:00

No verte,
no pensarte,
no sentirte,
no tenerte,
Quizás seas un mito
¿Toda la vida es un mito?
Todo inútil, todo podredumbre,
carne contagiada de la vorágine de las prisas
Y él escribe lo cotidiano:

el que barre la calle,
la mujer de la fruta,
el que trae las cartas.
Suave, mece, odormeces y seduces.
Y entonces dices- ¿qué mierda hago?
No sé de ti, mis días son pesados,
plomos cargados en los tobillos
para fortalecer el músculo,
Insomnios…

¿ Serás feliz?

Mentira

2009-06-28T12:12:00.000-07:00

Sólo alcohol.
Quiero hablar contigo
sólo cuando el alcohol
inunde mis venas,
sólo así podremos
ser amigos.
No hay solución
al “ problema cuestión”
sino la lejanía
de tu cuerpo
y la desintegración
de mi memoria.

Boca

2009-06-17T15:08:00.000-07:00

Sangre: la herida vive.
Las gotas de rocío bailan
por la gota del verde
perfil de tu sonrisa.
El niño se ha herido,
la mano muerde
la boca inerte.
La muerte:
silenciosa,
silente,
silueta
ausente…

JUGAR

2009-06-13T03:40:00.000-07:00

Jugamos, tras las cortinas doradas
manas en torrentes pequeños diamantes,
nítidos, cristalinos, y trasparentes.
Recorren tu pecho, tu cintura, tu vientre,
besan el suave color del parquet.
Y se adhieren a tus manos, a tu vello,
y a tu sién.
Tus dedos mojados de cristales
se ajustan a mi cuerpo
como guantes a la piel. Me besas,
me balanceas, me columpias.
Quiero nadar en tus aguas,
beberme tu esperma,
¿ dulce? ¿Salado? ¿ amargo?
¿ qué comiste ayer? ¿Brécol, ensalada, miel…?
Tiras de mis coletas y te enredas en mi piel.
En el séptimo piso y la cama con dosel
con el agua con gas, y la lluvia tras el cristal.
Tienes olor a sed, ausencia de miel,
Recuerdo la ironía de un te quiero
que se nos quiso prender.
Bajas a la calle fría, oscura, solitaria,
envías un mensaje, otro, y otro más.
Te espero calentita en la cama,
apremiada por ver la lluvia de cristales caer.
Vuelves, me arropas,
te adhieres como un velcro a mi piel,
empieza el hielo a desvanecer.
Amanece y me dueles, cristales blancos
lloran otra vez.
Y te duchas, y te miento,
y te espero, y te siento,
¿Te vas? ¿O me dejas marchar?
Me voy, pero “guárdame en tu corazón
y en tu memoria…”
Memoria de cristal, blanco diamante,
fugaz, etéreo, lejano, como la eternidad,
tan distante.

LA HIPOTECA

2009-06-09T14:52:00.001-07:00

Tenemos hipotecada la mirada,
y añadimos en la larga lista
de impagos del corazón
la factura de la esperanza.
¿Quién no tiene factura?
tú, yo, él: todos.
El mundo se encuentra rebasado.
Huimos. Nos enfrentamos a dos mundos:
yo en alta mar,
tú desde la orilla gritas,
me llamas- tus manos vuelan-
me quisieran rescatar.
yo, lejana te contemplo
y te vas perdiendo en mi mirada,
eres una duna de arena,
una silueta lejana,
una ola espuma de sal,
un brizna en el aire,
en un instante, amor, ya no eres nada.

2009-05-04T06:05:00.000-07:00

Querido Nadie: La vida no es lo que me enseñaron de pequeña. Nada se parece a los cuentos y fábulas que aprendí en mi infancia. El cuento de la zorra y el cuervo está muy bien para tener dos años, pero no sirve de nada con 40. Siempre el poder que corrompe al hombre, el ser humano es tan limitado, extraño, y tan obtuso. Estoy desencantada, no sé si seguir con mi meta, o por el contrario rendirme a la evidencia: nada es lo que parece. Y mucho menos lo es. Con actitud extraña quiero acogerme a la palabra, a tú palabra, a esa que pintas para mi en un arco iris de colores que inventas tras la cortina que te oculta, tras la espada segadora de ilusiones, o tras la noche que todo lo cubre.
En ocasiones para poder seguir con mi vida, te imagino entregándome un cielo lleno de estrellas con el solo fin de verme sonreír, y es en ese momento cuando sé que eres real, y que no sólo te pinta mi imaginación en penachos de plumas blancas, o en disfraz con máscara de demonio sudafricano. Qué en verdad existe algo más que el poder y la fuerza de la autoridad y que hay algo superior a ello que es la palabra, la palabra como cubridora de orgasmos múltiples y de caricias recuperadas, de aquellas cosas que no hicimos y que tanto nos hiere recordar, supongo que de nada sirven las palabras, ni las cartulinas de colores que pusimos en las ventanas, ni el buenos días que te ofrezco, ni mi ilusión de aprender algo nuevo cada mañana: a ti no te llena nada. Solo tienes para subsistir la mentira con la que recubres la colcha de tu cama, la mesa de tu despacho, o el caballete donde pintas, y en el que te sientes más hombre, más rey, más poderoso.
Perdóname, pero hoy te siento lejano, ausente, atascado en el maremagnun de tu ombligo y escupiendo sonrisas falsas de aceptación a tus siervos más directos, más adictos, más amados, más inútiles. Supongo que mi decepción no importa nada, será un sentimiento pasajero que en el transcurso de los años contemplaré como una chiquillada, y ya la herida curada solo comprenderá el recuerdo de tu osadía y de mi desfachatez. Porque hubo un tiempo que te quise cambiar, cual Venus ama y desea ser amada. Pensé que cuando hurgabas con tu boca en mi sexo el cuerpo era el gobernador y tú un súbdito, si a mi también me gusta el poder ¿acaso no lo ves? , ya soy una más de la manada, porque la única forma de sobrevivir es convertirme en un miembro más, en un personaje invisible añadido a la carpeta de contactos de tu teléfono móvil.

Tuya siempre: Amalia Amate.

Un cuarto de jamón jork ( nada)

2009-04-27T10:26:00.000-07:00

El amor es un asco. Un tirano si bandera ni piedad. Juega a ser imprescindible y único, pero sólo es un disfraz; y lo consigue, su plan funciona: nos creemos que amar es lo máximo. El amor es el carcelero del cuerpo, me tiene dominada bajo su Imperio. No quiero ser esclava de nada, ni de nadie. Ya lo decidí y así será hasta que me busque la parca. Si hay infierno es aquí en este mundo donde se encuentra, y eres tú, hombre del demonio, ser sin piedad y sin corazón.
Monstruo de mis noches, mis días, de mis atardeceres y de mis lunas. Me duele la cabeza de desearte y de decirle a este corazón mío, a mis hormonas, a mi epidermis, a mi pelo, a todo mi universo que no, no y no. Han pasado dos años sin ti. Han sido maravillosos. He sido yo: libre y única. He sido feliz. Y ahora vuelves con tus manos limpias, tu colonia cara, tus zapatos de Armani, y tu deportivo rojo. Quieres regresarme a esa cárcel de la cual, tú maldito, tienes la llave- ¿ pero sabes qué? He conocido la libertad y me gusta. Me gusta sonreír, decir la verdad, amar y que me amen, ser amante y amada. Me gustan los viajes en tren hacia ninguna parte, los valles de sonrisas verdes y noches esmaltadas, y además antes que verte prefiero contemplar la sonrisa de la piedra que tengo en mi mesa de pisapapeles.
Ya te había olvidado, y has aparecido azarosamente en un camino sin salida, en una calle de único sentido. Y yo no puedo dar marcha atrás, mi coche último modelo no la tiene. Sólo funciona hacia adelante. Hace tiempo que dejaste de tener rostro, mirada, y corporeidad. Tengo la memoria olvidada de cómo te nombraba o cual o discual eran tus manías. Ya no tienes nombre y eso en Grecia era como no existir. Así que ya lo sabes no eres nada. Los griegos que eran gentes libres decían que -“si algo no se nombra es que no existe”. Y es que así es la vida: un cuarto de jamón de york, o sea nada.

Orgiva

2009-03-08T14:56:00.000-07:00

canela

2009-03-08T14:51:00.000-07:00

LLUEVE. LA NOCHE
CERRADA COMO UNA CONCHA
DE MAR.
EN LA CASA TODO ES
SILENCIOSO.
EL GATO RONRONEA
ENCIMA DEL SOFÁ, PEREZOSO
SE ESTIRA Y LIMPIA LOS BIGOTES.
BAJA DE SU CÓMODO TRONO
Y SE ACERCA A SU COMIDA.
COME, BEBE, JUEGA,
REGRESA A SU BASE:
AMA A GATO:
SI NO VIENES PRONTO
VOY A SALIR UN RATO.
DEJARÉ QUE LA LLUVÍA
MOJE MI CARA
QUE LA NOCHE COMO
CONCHA DE MARCIERRE MI MIRADA

La hora

2008-12-12T08:31:00.000-08:00

20:27 escondiendo tu nombre
olvidando la noche,
pensando y no sintiendo
jugando,
a,
este
sentimiento idiota.
Atendiendo mi miedo
y tu derrota.