Un muerto más

Vagas por el aire
cual suave pluma
limpias de memoria
el cuerpo dañado
por la historia.
Y serás un muerto más
donde la mañana no llega.
Serás un pedazo inservible
de hueso rotos,
de la memoria podrida,
y ausente de la vida.
Observarás.
y si nadie lo remedia
serás uno más.
Uno más que pasó por la vida,
sin pena,
sin gloria,
como un juguete de la memoria.